"arrugas", por macha.cl
Al exhalar el último suspiro, su ceño arrugado se relajó por primera vez desde hacía décadas. De entre los pliegues de su frente cabreada (siempre cabreada) surgieron dos tizas de colores, seis chapines manchados de tierra, tres pelotas de playa, un juego de sábanas recién planchadas y ese Escarabajo del 47 que un día su padre pintó de naranja.
Tendría que ser al revés: yo dormido y tú despierta, muriéndote de ganas por tocarme. Pero la vida es así de injusta. Si supiera Morse, la cosa sería diferente. Podría matar las horas interpretando las rayas y puntos que dibuja el sol a través de la persiana. Ahí tiene que haber algún mensaje, por cojones, pero no conocer tan noble alfabeto me obliga a pasar el rato mirando tu cuerpo, que a estas horas se ve mejor que nunca. Me siento un pervertido y decido toser aparatosamente.
¡Maldito cabrón tu sueño profundo! Toso más fuerte, carraspeo, me resigno. Y entonces se me ocurre canturrear alguna canción, algo, no sé. Me viene a los labios la Marsellesa. ¿Por qué no? Me crezco, me vengo arriba y lo que empezó como un susurro ininteligible acaba convirtiéndose en un griterío pasional. Me pongo en pie y acabo vociferando “Vive la France” con mi acento de Leganés y lágrimas en los ojos. Abres los tuyos, suspiras y vuelves a cerrarlos. “Gilipollas”, dices por lo bajini.
Durante los últimos meses he tenido el placer de participar, junto a Rubén Negro y otra buena gente (@Rotam360 @Bego_Rod @__Willy_ @mmerino @NTAbogados @RuV3n_), en un programa de emisión regional de Punto Radio. Se llama ‘Castilla y León en Red’ y en mi sección, que básicamente consistía en entrevistar a un personaje significativo de la Comunidad Autónoma, el punto final lo ponía siempre un microrrelato de alguien relacionado con el terruño.
El primero fue Alberto Flecha pero tras él vinieron otros microrrelatistas: Ángeles Sánchez, Mar González, Manu Espada, Elisa de Armas, Cybrghost, Carmelo Jiménez, Marina de la Fuente (Acuática), Rufino Sánchez, Jaime Sastre Santamaría, Pablo Gonz, Luisa Hurtado y Silvia Teixeira. Todos ellos se pueden escuchar pinchando aquí (justo después de la entrevista que correspondiera cada semana). Gracias a cada uno de ellos por dejarnos usar un trocito de su arte.
El proyecto ha terminado (el último programa se emitió el martes 10 de enero), pero teníamos preparada otra tanda de microrrelatos dispuestos a sonar en las ondas. Finalmente no podrá ser, pero aquí dejo constancia de esa gran aportación. Gracias también a los nonatos por su disposición y mis más sinceras disculpas por no cumplir con mi parte del trato.
Esclavo de mis palabras (Pedro Llamazares González)
Kimya (Silencio) no nació en Kenia una noche de verano. Ni la luna llenó todo el cielo asomándose tras el Klimanjaro. Ni fue robada para el servicio de la familia Yapur en el Líbano. Ni fue azotada, pegada, humillada día tras día por su dueña, ni por su consentido hijo pequeño, con el que decidió arrojarse, abrazada al vacio, desde la séptima planta para llegar a formar parte de las estadísticas…
Y no pasó, sencillamente, porque el Destino se quedó dormido leyendo la partitura e interpretó mal ese silencio de negra, confundiéndolo con una blanca. Ésta que nació en un pueblo de la Mariña Lucense, se llama Esperanza (Matumaini) y acaba de encontrar trabajo en el súper de su barrio.
El primero (Javier del Hoyo)
La carrera comenzó y una vaporosa hada agitó magia con su varita espantando al Dragón que le entorpecía el camino. Dos enanos, con una perfecta coreografía, la zancadillearon para que luego un caballero andante les apartara de su camino levantándolos del suelo a ambos sólo con uno de sus brazos. Y cuando el guerrero llegaba a la meta una ráfaga de azul metal, echando fuego como un cohete, le sobrepasó en un segundo.
-¡”Papá, léeme un cuento”. La niña levantó el enorme libro lleno de narraciones infantiles hacia el regazo de su padre. Éste lo abrió por una página al azar; “El robot veloz” se llamaba. ¿Cómo es posible que siempre le salga este cuento el primero?
Con la comida no se juega (Manuel Ferrero)
En casa pensaban que era una llamada de atención. Me aterraba el día que mi madre las cocinaba. Tenía seis años. Nadie me creía cuando explicaba los extraños sucesos del plato de lentejas. Mi madre decía: “Te las comes y callas”. Lo cierto es que el potingue levitaba sólo y cuando miraba el caldo, una voz profunda y quejumbrosa susurraba: “Luis, Luis, vete hacia la morcilla”. Yo no podía remediarlo y acababa estampando mi cara contra mejunje… Culpa de lo cual, recibía el castigo del mes.
Aquel día, como siempre, nadie reparaba en aquellos sucesos paranormales, hasta que una mano salió de la sopera, agarró a la abuela por el pelo y se la tragó… La misma voz de siempre, entre carcajadas gritaba: “Lentejas, lentejas, comida de viejas… Si quieres las comes y sino las dejas”.
El funcionamiento de los besos (Alberto Martín – Niño Cactus)
La besé cuando se encontraba dormida y permaneció dormida. La besé cuando estaba despierta y permaneció despierta. Probé a besarla al sonreír o al llorar, y siguió igual de luminosa o llena de lágrimas. Entonces, probé a no besarla y desapareció.
Rompecabezas (David Moreno – No Comments)
De Sara me quedo con sus ojos verdes; de Noelia, sus labios carnosos; de Alicia, su cabello negro azabache; de Cristina, sus largas piernas; de Patricia, su generoso corazón. Así con un poco de aquí y un poco de allá, voy recomponiendo a la mujer de mis sueños. Está quedando perfecta. Pero miro mis manos manchadas de sangre y me pregunto qué hacer con todas las piezas que sobran.
Rayuela (Isidro Catela)
“Papá tiene Alzheimer. Me di cuenta el día en el que colocó el marcapáginas al inicio de una novela que estaba terminando de leer. Así pasó una semana, y otra más, de atrás hacia delante y viceversa, sumido en la aventura del olvido. El médico le ha aconsejado que no lea más, que es inútil, pero yo, por si acaso, hoy le he regalado Rayuela, de Cortázar, y he recuperado su viejo marcapáginas para que salte con él por donde quiera, sin tener que preocuparse por la cronología de los recuerdos”.
Un beso de mañana (Gretel Gonzalez @marimanta)
-Así no
-Cómo pues?
-Se juntan los labios como en un espejo de madre
y a las revueltas del camino la lengua enlaza sola
con las ganas de revolverse
-Así hago
-Pero no pones intención, tienes que ir al beso
como si probaras en mí tortas de leche frita
Debes buscar habilidades de lacerado
abre la boca como si fueras a probar suavecito el viento
como cuando te tiras al colmado a tirar la cometa
-Con un beso de lengua?
-No, haciendo de tripas corazón.
'¡Feliz Navidad!', por margacastillo
Cuando nos levantamos aquella mañana de Reyes, Melchor estaba tirado boca abajo en medio del salón. Quisimos espabilarle, pero fue imposible. Las arcadas de Gaspar, refugiado en la taza del water, venían arrastrándose desde el baño. Mi hermana pequeña comenzó a llorar al ver a Baltasar cayéndose una y otra vez al intentar subirse al camello. En la mesa, orgullosa y altanera, gritaba su triunfo la botella medio vacía (o medio llena) del orujo casero del abuelo.
Sí, ya tengo un Farito y no es al ‘Quidiota nacional del año’.
Mejor dicho, tengo tres Faritos. Para quien no los conozca, se trata de los galardones que organiza mi amigo Rubén Negro (@trapseia) en su blog trapseia.com (he dicho amigo, sí. Ahí puede estar el truco de tanto reconocimiento).
El año pasado estuve nominado pero esta vez no se me han escapado: Premio ’4 Palos’ a la bitácora del Año, Premio Trapseia a la ‘Lectura Disfrutada’ por ‘El culo de la Yoli’ y reconocimiento también como Amigo Internáutico del Año.
No sabría cómo explicar la ilusión que me hace algo así. A todos aquellos que nos da por poner un trocito de nosotros mismos en un blog sabemos que este vicio conlleva muchas horas, mucho trabajo y un poco de valentía… A veces nos parece que estamos clamando en el desierto, como si no hubiera nadie al otro lado, y cualquier reconocimiento (sobre todo si viene de otro bloguero) es una palmadita en la espalda, un empujón para seguir.
En este caso, viniendo de quien viene el premio, sería difícil otra forma mejor de empezar el año. Rubén es… como lo diría… la “conjunción copulativa” en persona (no estoy hablando de su vida sexual, no). Suma y hace que otros sumen, y así me lo ha demostrado cada vez que hemos coincidido en algún proyecto conjunto (de esos que últimamente tanto abundan). Es un gran periodista, lo es. Y sigue teniendo la capacidad de sorprenderse con cada nuevo hallazgo. Es generoso (vean el curro que tiene tanto Farito) y, sobre todo, escribe con un mezcla de rabia, humor y abstracción que a mí me vuelve loco.
Os dejo con el Premio “Vicios Trapseia” a la Canción del Año:
"Balls", por Jeff Kubina.
Cuando el niño llegó a lo alto de la tapia que crece detrás de una de las porterías del patio, sus ojos se abrieron como platos. Miles de pelotas perdidas a lo largo de los siglos poblaban el horizonte hasta donde alcanzaba la vista. Entre tantos balones, un grupo de chicos de aspecto salvaje le animaban a saltar al otro lado.
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Con este micro, me despido hasta el próximo año. Que salgan bien del 2011 y entren mejor en el 2012. Y que sigan ustedes pasándose por este blog de cuando en vez.
Cuando tiene bien agarrada a su presa, dos fríos colmillos se cierran sobre un cuerpo tembloroso.
“Ya está infectada”, murmura Ramiro con gesto tétrico. Y continúa agujereando hojas para su cuaderno de anillas.
"Blood drainage", por gaelx
“Por fin quietas”, piensa mientras se mira las manos llenitas de sangre.
[Relato escrito para el concurso semanal de microrrelatos de Cadena Ser y Escuela de Escritores a partir de la frase “Por fin quietas”]
Hoy cambio la tónica habitual del blog para traeros un relato en lugar de un micro. Se titula ‘Millones a cascoporro’ y ya está colgado en la pestaña ‘Cuentos’. También podéis leerlo pinchando aquí.
“Muerto pero mío”, murmuró mientras le ponía un collar de brillantes y enganchaba a él una correa dorada. Fue arrastrando ese cuerpecito inerte hasta su habitación para guardarlo debajo de la cama. No iba a permitir que le ocurriera lo mismo que a su última mascota, la que desapareció de un día para otro. Nunca creyó a su padre cuando dijo que se había ido a una granja a jugar con otros niñitos como él. Pobres, vamos.
[Relato escrito para el concurso semanal de microrrelatos de Cadena Ser y Escuela de Escritores a partir de la frase "Muerto pero mío"]
